Prefiero pensar que todo es mentira.
Que hay luz fuera.
Que no vas
vienes.
Y van,
y vienen.
Un vicio que sabe salado.
Fue tan dulce tenerte dentro.
Pero lo siento,
no quiero volverte a ver.
¿Dónde estoy?
Blanco.
Las garras me recorren las entrañas.
Estoy harta.
No puedo más…
¿Profundo?
negro. rojo. gris. blanco.
Gracias.
ohhhh
Abro los ojos.
Y estoy otra vez en el mismo sitio.
Mentira.
Otra vez me he vuelto a dejar llevar.
Maldita sexualidad descontrolada.
Todo es mentira.
Pero me duele el cuerpo.
Soy yo.
Siempre lo he sido.
La mentira más grande.
Yo no existo.
Foto: yo en casa de Salvador Mañosa.
No hay comentarios:
Publicar un comentario